(Escrito el pasado 18 de Octubre de 2010, sobrevolando Marruecos y Mauritania.)

Hoy he visto el desierto. He visto dunas, y arena. Y ese característico color amarillento/anaranjado, interrumpido de pronto por lo que me han parecido ser los restos de auténticos torrentes de agua. Quizás la de la estación de fuertes lluvias? La caída con violencia sobre superficies no preparadas para acogerla, y por tanto destinada a fluir, arrasadora, camino del mar.

A lo lejos, por momentos, la línea de la costa. Claramente definida, y aparentemente natural. De cuando en cuando (mucho cuando) lo que desde el aire parece ser un pequeño espolón de protección, o para atraque de barcos. En tierra, quizás, un gran puerto. Tan vez hasta una gran ciudad, o una gran zona industrial?

Más arriba, en el aire, mares de nubes. Queridas nubes, amigas y compañeras en los largos viajes de avió. Apasionantes trazos en el cielo.

Como siempre, diferenciadas capas. La superior, que sobrevolamos (más de 10.000 metros de altitud, -55ºC en el exterior del avión, ha dicho el piloto… 850km/h…) marca una frontera. Entre dos capas atmosféricas, quizás?

El efecto de la diferencia de gases, y temperaturas, o quién sabe qué, se acrecienta con los reflejos de la luz solar.

Incluso en las zonas sin nubes, el reflejo (sobre el horizonte rojo, luego naranja, amarillo, blanco? y azul, cada vez más oscuro) crea cierta sensación de bruma. Que a ratos impide ver claramente hacia abajo, el suelo…

Y tanto menos cuanto más anochece, cuando el sol se va poniendo sobre el horizonte… allá, allá lejos… Las luces dentro del avión se atenúan, como en las gradas de un teatro, para dirigir la atención al espectáculo.

Últimos rayos, lentos, coloreados. Y luego, oscuridad.